Je crois que j’ai commencé à me sentir vieux à quinze ans.

J’essayais de retirer ma dague du torse de mon chef, mais elle était profondément enfoncée et il me restait au mieux quelques dizaines de secondes pour terminer l’opération et prendre la fuite.

J’avais merdé. Grave. Je risquais de me griller mortellement auprès de la seule famille que j’avais jamais eue. Et je n’avais même pas voulu le tuer, à la base. Je n’ai jamais prémédité d’assassiner une personne de sang-froid pour mon propre compte. J’ai signé des contrats, mais c’était autre chose. Et à quinze ans, je n’en avais pas conclu beaucoup. Une dizaine tout au plus.

Mais là, j’avais ma dague toute poisseuse dans la main, ça glissait à cause du sang, je n’avais pas de prise et j’entendais déjà des bruits de pas derrière la porte. Dans quelques secondes, quelqu’un allait frapper. D’abord sur la porte, puis sur moi s’il me trouvait là.